Crônicas do dia a dia

Mauvais Sang

2012-02-05T10:08:00.000-08:00

de Jean Arthur Rimbaud

tradução de Pedro Lago.

Tenho demeus ancestrais gauleses o olhos azuis brancos, o cérebro estreito, e a falta dejeito para a luta. Acho meu vesturário tão bárbaro quando o deles. Mas eu nãoamanteigo meu cabelo.

Os Gauleseseram os devoradores de estúpidos, os queimadores das ervas mais inaptas de seustempos.

Deles,tenho: a idolatria e o amor ao sacrilégio; - oh! todos os vícios, cólera,luxúria, - magnífica, luxúria; - sobretudo falsidade e preguiça.

Tenhohorror de todos os trabalhos. Mestres e ajudantes, todos camponeses,desprezíveis. A mão à pena vale a mão ao arado. – Que séculos às mãos! – Jamais terei minha mão. Depois, adomesticidade leva muito longe. A honestidade da mendicância me perturba. Oscriminosos repugnam como castrados: Eu, sou intacto, e não me importo.

Mas! Quemfez a minha lingua tão pérfida, que ela tem guiado e salvo até aqui minhapreguiça? Sem me servir de nada, mesmo de meu corpo, e mais ocioso que um sapo,eu vivi em toda parte. Não há uma família da Europa que eu não conheça. –Compreendo as famílias como a minha, que tomam toda a declaração dos Direitos doHomem. – Eu conheci cada filho de família!

Une Saison en Enfer - Primeira parte

2011-12-28T10:41:00.001-08:00

de Jean Arthur Rimbaud
tradução de Pedro Lago

Outrora, seme lembro bem, minha vida era um banquete onde se abriam todos os corações,onde todos os vinhos corriam.

Uma noite,eu sentei a Beleza sobre meus joelhos. – E achei-a amarga. – E a injuriei.

Eu me armeicontra a justiça.

Fugi. Ohbruxas, oh miséria, oh ódio, é a vós que meu tesouro foi confiado!

Cheguei afazer desaparecer do meu espírito toda a esperança humana. Sobre toda aalegria, para estrangular, eu fiz o salto surdo da besta feroz.

Chamei oscarrascos para, perecendo, morder o cabo de seus fuzis. Chamei as degraças,para me entupir com a areia e o sangue. A mágoa foi meu deus. Eu me esparrameina lama. Eu me sequei no ar do crime. E eu dei bons passeios na loucura.

E aprimavera me trouxe o abominável riso do idiota.

Mas,recentemente, tendo me encontrado sobre o ponto de fazer a últiima mancada, sonhei em procurar a chave do banquete antigo, onde retomaria talvez o apetite.

A caridadeé esta chave. – Esta inspiração prova que eu sonhei!

“Tupermanecerás hiena…” etc… recria-se o demônio que me coroou de amáveispapoulas. “Ganhe a morte com todos os apetites, e teu egoísmo e todas ospecados capitais.”

Ah! Estoumuito ocupado: - Mas, caro Satã,eu vos conjuro uma pupila menos irritada! E atendendo a algumas pequenascovardias atrasadas, vós que amais nos escritores a ausência de faculdadesdescritivas ou instrutivas, eu vos destaco algumas terríveis folhas de meucaderno de amaldiçoado.

Corpo Aberto

2011-11-06T15:24:00.000-08:00

para Afonso HenriquesNeto

Buscapela linguagem

quemsabe inalcançável,

deuma maturidade

igualmenteestável

emquerer dizer as coisas.

Defato, nem todos são

aquiloque são, mas

observo-os,podem ter

tidoalgo semelhante

àuma epifania, na

clarividênciados cantos

escurosda ideia, onde talvez,

estejaa tal fonte de tudo.

Éestranho perceber.

Afruta e mais bela após considerar

umanatureza-morta,

ovento e a ave são primorosos,

seos ouço depois do cravo ou do violino.

Parecetão simples, mas

éestranho perceber.

Quebra-sea casca e surge o pó

dascores que coram as letras,

pretensavoz disputando o último discurso.

Nãoé para poetas que falo,

nemmesmo para mim,

porque fazê-lo?

Então,meu tio e o enfermeiro

mefitam sorrindo, se lhes digo

algoíntimo. A conversa fica

maisleve.

Éo retorno silencioso.

Nãosão as palmas nem os elogios,

éo trivial vindo de não sei onde

queme sussurra : “Continua!”

Abromeu corpo e uso tudo que tenho.

Choroe faço doer em mim o que está fora,

eme defino admirando os outros.

Porum momento não me sinto

perdido,volto ao ventre e

deito-mepara a esquerda.

Éestranho perceber.

Perder-seo tempo inteiro até voltar para casa,

enão tenho mais medo.

Tudofaz sentido:

Atarde, a maçã, o teatro de bonecos,

oinício da primavera.

Nãoquero a razão de nada.

Avida por um momento de expansão,

umfilho.

Deveser isso,

uminstante eterno de imensidão.

Fossetudo nesse segundo,

valeriamais a pena.

Otrabalho dentro da sintonia lúdica

quevive, mas se afasta.

Omenino, o brinquedo de madeira,

ojogo de botão, a primeira vez

quese ouviu As Bachianas,

omingau de aveia.

Éestranho perceber.

Lembrançasse apagam,

efica apenas a vontade

depedir um abraço,

dizercoisas essenciais,

devoltar de voltar de voltar.

Mas,não. Saem escamas, a pele,

entramos olhares, a virtude

eo vazio muda.

Nãosou mais o mesmo.

Vema distinção de si ao mundo,

ocorpo aberto, a alma nua,

arelação com a vaidade,

euma rara revelação de seu próprio tamanho.

Surgeo compromisso com a palavra,

odiálogo com a tradição,

aperpetuação da voz

ea constante busca pelo novo.

Porém,

éestranho perceber.

in Corpo Aberto, Ibis Libris, 2010

Pedro Lago

Le bateau ivre

2011-10-25T08:21:00.001-07:00

de Jean Arthur Rimbaud
tradução: Pedro Lago

Como eu descia os Rios Impassíveis,
Não me senti mais guiado pelos sirgadores.
Os Peles-Vermelhas berrantes os tinham pego para alvo
Tendo-os pregado, nus, nos postes de cores.

Eu estava inconsciente de toda a tripulação,
Carregador de trigo flamengo ou de algodão inglês.
Quando com meus sirgadores terminaram a algazarra
Os Rios me deixaram descer para onde eu queria.

Dentro dos marulhos furiosos das marés,
Eu, outro inverno, mais surdo que os cérebros das crianças,
Corri! E as Penínsulas desamarradas
Não sofreram confusões triunfantes.

A tempestade abençoou meus despertares marítimos.
Mais leve que uma rolha eu dancei sobre as marés
Que chamamos balanço eterno das vítimas,
Dez noites, sem prantear o óleo parvo das lanternas!

Mais doce que as crianças a carne das maçãs ácidas,
A água verde penetrou minha casca de pinho
E as manchas de vinhos azuis e os vômitos
E me lavou, dispersando leme e arpéu.

E desde então, eu me banhei dentro do poema
Do mar, infundido de astros e lactescente,
Devorando os azuis verdes; onde, na flutuação lívida
E cantante, um afogado pensativo às vezes desce;

Onde, tingindo subitamente os azuis delírios
E ritmos lentos sobre os rutilamentos do dia,
Mais fortes que o álcool, mais vastos que vossas liras,
Fermentando os ruivos amargos do amor!

Eu conheço os céus arrebentando em relâmpagos, e as trombas
E as ressacas e as correntes; eu conheço a noite,
A madrugada exaltada assim que um povo de pombas,
Eu vi às vezes o que o homem jamais acreditou ver!

Eu vi o sol baixo manchado de horrores místicos,
Iluminando do alto coágulos violetas,
Semelhante ao dos atores de dramas muito antigos
As ondas rolando ao longe seus frissons de persianas!

Eu sonhei a noite verde às neves ofuscantes,
Beijos subindo aos olhos dos mares com lentidão,
A circulação das seivas inauditas,
E o despertar amarelo e azul dos fósforos cantantes!

Eu segui, de mêses cheios, semelhantes às vacarias
Histéricas, o marulho ao assalto dos recifes,
Sem sonhar que os pés luminosos das Marias
Pudessem forçar o focinho aos Oceanos asmáticos!

Eu colidi, sabe você, de inacreditáveis Floridas
Misturando as flores dos olhos de panteras às peles
Dos homens! Dos arco-íris estendidos como as rédeas
Sobre o horizonte de mares, aos glaucos gados!

Eu vi fermentar os pântanos enormes, nassas
Onde apodreceu dentro dos juncos um inteiro Leviatã!
Os desabamentos de água ao meio das bonanças,
E os longínquos para os abismos cataratantes!

Geleiras, sóis de prata, marés de nácar, céus de brasas!
Fracassos hediondos do fundo dos golfos pardos
Onde as serpentes gigantes devoradas pelos percevejos
Caem das árvores tortas com negros perfumes!

Eu quereria mostrar às crianças esses dourados
Do mar azul, esses peixes de ouro, esses peixes cantantes,
- As espumas de flores abençoaram minhas enseadas
E os inefáveis ventos me fizeram voar por instantes.

Às vezes, martírio laçado dos pólos e das zonas,
O mar cujo soluço fazia meu balanço doce
Subiam sobre mim suas flores de sombras dos ventosos amarelos
E eu ficava, portanto, como uma mulher de joelhos...

Quase-ilha, sobre minhas bordas as querelas
E os excrementos dos pássaros gritantes aos olhos louros.
E eu vogava, quando através meus laços frágeis
De afogadas desciam para dormir, recuando!

Ora, eu, barco perdido sob os cabelos das ansas
Atirado pelo furacão no éter sem pássaro,
Eu cujos Monitores e os veleiros das Hansas
Não queriam pescar de novo a carcassa ébria da água;

Livre, fumando, embarcado de brumas violetas,
Eu que abri um buraco no céu avermelhando como um muro
Que traz, geléias delicadas aos bons poetas,
Liquens de sol e mucos do azul;

Que corria, manchado de lúnulas elétricas,
Prancha louca, escoltado de hipocampos negros,
Quando os julhos faziam desabar a golpes de porrete
Os céus ultramarinos aos ardentes funis;

Eu que tremia, sentindo choramingar à cinquenta lugares
O cio do Béhémots e dos Maelstroms espessos,
Fiandeiro eterno das imobilidades azuis,
Eu anseio a Europa dos antigos parapeitos!

Eu vi os arquipélagos siderais! e ilhas
Cujos céus delirantes são abertos ao navegante:
- São nessas noites sem fundo que você dorme e se exila,
Milhões de pássaros de ouro, ó futuro Vigor?

Mas, na verdade, eu chorei muito! As madrugadas são aflitivas,
Toda lua é atroz e todo sol amargo:
O acre amor me encheu de torpores inebriantes
Ah que minha quilha quebre! Ah que eu vá ao mar!

Se eu desejo uma água da Europa, é a leve
Negra e fria para o crepúsculo embalsamado,
Uma criança agacha cheia de tristeza, solta
Um barco frágil como uma borboleta de maio.

Eu não pude mais, banhado de vossa languidez, ó ondas,
Arrebatar suas esteiras aos carregadores de algodão,
Nem atravessar o orgulho das bandeiras e das flâmulas,
Nem nadar sob os olhos horríveis dos pontões.

Elegia para José de Alencar Adnet Filho

2011-10-02T10:11:00.000-07:00

“Alegremo-nos,suspensas ingentes lâmpadas. E: "Sobe a luz sobre o justo e dá-se ao tesocoração alegria!" - desfere então o salmo. As pessoas não morrem, ficamencantadas. “

JoãoGuimarães Rosa

No início das noites, algo em mimdespertava

e me fazia varar pelos corredoresda casa

até me esconder atrás de um grandesofá.

Era a expectativa para o barulhoda porta,

as chaves tombando na mesa e,enfim, tua voz.

Quando me dissestes (tarde) queteu maior desejo

era o de retornar logo ao lar, malsabias que em mim

ocorria o mesmo fenômeno.

Tua camisa amassada,

tua bolsa verde cheia desurpresas,

eras a consagração do dia queterminava

dali em diante, nada mais metirava de ti (nem o jantar)

e voltávamos ao polvo contorcidode nossos braços

que se entrecruzavam com os beijosque me davas

até que eu adormecesse sorrindo.

Certa vez (lembro bem) persisti nasustentação da bola

de borracha após tuas poucaspalavras,

a glória veio de imediato:

- Pai, consegui fazer dez!

E assim tudo era feito nalapidação constante

pela calma com que me faziascaminhar,

na observação de teus movimentos

qual um discípulo prematuro, ou umpequeno bezerro.

Se a capacidade de amar na vida

vem do que se recebe na infância,

hoje, como o poeta russo,

sou um transbordamento, completocoração.

Pois tu não fostes meu guia,tampouco mestre,

mas esfera incandescente de afeto,

ou algo que um aglomerado deletras não atinge

mas que traz a substância doinício de tudo.

Diante de tua imagem, hoje expostana mesa,

aquilo que me surgia naquelasnoites jovens,

quando o menino aguardava serpleno

para entregar-se ao sono seguro,

tornou-se lágrima vertida com opeito imenso,

vontade de ser metade como tufostes,

e garantia de que em qualquer fimde tarde,

como aqueles em que te aguardavaansioso,

alguma carícia minha lembre teunome.

Pedro Lago.

Zeca

2011-09-11T09:37:00.000-07:00

para meu pai

Meu pai é um cara boa-

praça, daqueles como

havia nos botequins

do centro da cidade,

sorrindo ao fim de mais

um dia, na sagrada

porrinha com os garçons

do galeto. “Um, dois, três,

cinco, lona!”, e é o campeão

mundial das sacadas curtas

que tanto me alegravam

quando criança, pois eu

lembro: chamei-o de papai

aos três anos de idade,

muito pequenininho,

despertando na ternura

de sua incontestável

bondade.

Meu pai. Homem aflito,

pensa muito no meu

futuro, e me quer feliz,

tendo as coisas que ele

não teve, por isso ama

tanto que nem sente.

É um santo barroco

boêmio, acertando o placê

só de brincadeira: “Lá vem

o Juvenal!” e o Fluminense,

máquina dos anos oitenta,

time de bigodudos, mas

eu quis ser o rival, e corri

muitas vezes pro seu colo

de manhã bem cedo, fazendo

barulho de mosca no seu ouvido,

e acreditava que ele estava

realmente dormindo.

Meu pai atende por Zeca

Peteca Nariz de Boneca,

e não há como não sorrir

de suas piadas, mesmo hoje.

Ele é o maior nas palavras

cruzadas, e sabe muito bem

que não estaria neste verso

não fosse ele assim tão

perfeito.

Paizinho, que caiu três vezes

na quadra da escola, muito

muito ruim de bola, e abriu

o bocão na foto da praia do

Leme, e até hoje o lugar

comum de “Pai-Herói”

é certíssimo, por isso,

não sei por onde começar

a descrevê-lo, deixo aos

outros, pois tenho um

anjo dentro de casa. Fato.

Sem nenhum exagero.

(in Corpo Aberto, Ibis Libris, 2010)

Pedro Lago.

Partir

2011-08-26T10:12:00.000-07:00

Esta vontade de ir

sem saber como será depois,

o amanhã como aprendi

a temê-lo e, mesmo assim,

querer partir...

O nebuloso branco entre a luz

e o verde desce sobre mim

em penumbra,

na esplendida música do vento,

a desfazer o que há de ansiedade

mesmo sem saber o que virá,

diante de tantos anseios

e tudo que segue.

Muito a fazer pela compreensão

da liberdade,

e outros tantos doze trabalhos

a concluir.

Aproveitar, dizem,

gozar a vida no que há

de mais aprazível,

música...

A clemência para que tudo dê certo,

que a fome dos sentidos não se torne

maior que a grandeza do espírito,

fáceis palavras...

Os frêmitos às inconstâncias d’aurora

pelos carinhos que fazem tudo não ser

como é,

resistência...

O equilíbrio da paranoia contemporânea,

o cantar calmo do bem-te-vi,

simples assim,

a ternura de quem sempre esteve perto,

salvo imperfeições, desconhecimentos,

aquarelas das mesmas praias,

gerando outras percepções

a restituir os estados naturais

juntos às lágrimas em

incessante depuração,

como estar sentado ali, só,

e alguém vir e também lhe sorrir:

– Olá!

Pedro Lago.

in Corpo Aberto, Ibis Libris, 2010

Empório

2011-08-10T07:20:00.000-07:00

para Vicente

Cheio de mim, submerso,

de pé, no bar, a beber a

saliva da noite.

Assim mesmo,

jogado às palavras exageradas,

querendo ser como Eliot(!) ,

mas a pensar no velho Bukowski(!!).

Ipanema Cosmopolitan,

muitas línguas a se despirem

dos ritmos. Poesia é ritmo,

intenção é perfume que surge

ao lado dela, cantando como

a própria Callas, a sustentar um

lirismo noturno, submerso, de pé,

no bar novamente...

Un coup de foudre a cada minuto,

fáceis definições efêmeras,

pois assim as coisas se dão:

Canudos – pedras de gelo.

Pedras de gelo – canudos.

Mexe

mexe

faz subir o açúcar do fundo,

faz subir o fermento do lúpulo,

já em falta nas indústrias,

faz subir o preço e o apreço

pelos objetos,

nas alegorias que tanto clamam

atenção,

homem, pavão de si no meio

do poema,

e todo mundo muito feliz hoje,

eu também,

submerso, de pé, no bar,

a beber a saliva da noite.

Pedro Lago.

LXXVII. SPLEEN

2011-07-10T09:34:00.001-07:00

de Charles Baudelaire
tradução Pedro Lago

Eu sou como o rei de um país chuvoso
Rico, mas desamparado, jovem e ao mesmo tempo muito velho

Quem, de seus mentores desdenha as reverências,

Se aborrece com seus cachorros como com outros bobos.

Nada pode o alegrar, nem um animal de caça, nem um falcão

Nem seu povo morrendo em frente à sacada.

Do bufão favorito a grotesca balada

Não distrai mais a face deste cruel doente;

Sua cama ornada de flores de lis se transforma em túmulo,

E as damas do quarto de dormir, para quem todo príncipe é belo,

Não sabem mais achar o impudico toalete

Para gerar um sorriso deste jovem esqueleto.

O erudito que fê-lo ouro jamais pode

De seu ser remover o elemento corrompido,

E nestes banhos de sangue que os Romanos nos trouxeram

E cujos velhos tempos os poderosos se recordam,

Ele não soube aquecer este cadaver atordoado

Onde corre no lugar de sangue a água verde do Létes.

'Vieil Océan' de Les Chants de Maldoror

2011-06-02T09:21:00.000-07:00

de Lautréamont
tradução de Pedro Lago

Eu me proponho, sem ser de modo algum comovido, a entoar o canto sério e frio que vocês irão ouvir. Prestem atenção ao que ele contém, e guardem a impressão penosa que vocês não carecerão de deixar, como um estigma, dentro de suas imaginações perturbadas. Não creiam que eu esteja no ponto de morrer, porque eu não sou mais um esqueleto, e a velhice não grudou na minha face. Afastemos adequadamente toda a idéia de comparação com um cisne, no momento onde sua existência se evapora, e não vejam diante de vocês um monstro, do qual eu estou feliz que vocês não possam perceber a cara, mas menos horrível é ela que sua alma!... Entretanto eu não sou mais um criminoso... o bastante sobre este assunto. Há não muito tempo que eu revi o mar e andei até o cais, e minhas memórias estão vívidas como se eu as tivesse abandonado na véspera. Sejam, contudo, se vocês o podem, tão calmos quanto eu nessa leitura da qual eu já me arrependo de oferecer, e não ruborizem ao pensamento do que é o coração humano. Ah! Dazet! Tu, cuja alma é inseparável da minha; tu, o mais belo dos filhos da mulher, embora adolescente ainda; tu, cujo nome se parece ao maior amigo da juventude de Byron; tu em quem reúnem-se nobremente, como em sua residência natural, por um comum acordo, de um laço indestrutível, a doce virtude comunicativa e as graças divinas, porque não és tu comigo, teu peito contra o meu peito, sentados todos os dois sobre algum rochedo da orla, para contemplar este espetáculo que eu adoro.

Velho Oceano, as ondas de cristal, tu te pareces proporcionalmente a essas manchas azuladas que vemos sobre as costas feridas das espumas; tu és um imenso azul sobre os corpos da terra: eu amo esta comparação. Assim, ao teu primeiro aspecto, um sopro prolongado de tristeza, que acreditamos ser o murmúrio de tua brisa suave passa deixando inefáveis traços sobre a alma profundamente abalada, e tu chamas de volta a lembrança de teus amantes, sem que se perceba sempre, os rudes princípios do homem onde ele trava conhecimento com a dor que não o deixa mais. Eu te saúdo, velho Oceano!

Velho Oceano, tua forma harmoniosamente esférica, que alegra a face grave da geometria, não me lembra menos do que muitos dos pequenos olhos do homem, parecidos aos do javali para a pequenez, e aos dos pássaros da noite para a perfeição circular do contorno. No entanto, o homem acreditou-se belo em todos os séculos. Eu, suponho, antes de preferência, que o homem não acreditou em sua beleza apenas por amor próprio; mas que ele não é belo realmente e que ele disso duvida; senão por que ele observa a figura de seu semelhante com tanto desprezo? Eu te saúdo, velho Oceano!

Velho Oceano, tu és o símbolo da identidade: sempre igual a ti mesmo. Tu não varias de uma maneira essencial, e se tuas ondas estão em alguma parte em fúria, mais ainda em qualquer outra zona elas estão na calma mais completa. Tu não és como um homem, que para na rua para ver dois buldogues se agarrando no pescoço, mas que não para quando um funeral passa; que está nesta manhã acessível e nesta noite de mal humor, que ri hoje e chora amanhã. Eu te saúdo, velho Oceano!

Velho Oceano, não haveria nada de impossível no que tu escondes em teus seios de futuras utilidades para o homem. Tu já lhe destes as baleias. Tu não te deixas facilmente adivinhar pelos olhos ávidos das ciências naturais os mil segredos de tua íntima organização: Tu és modesto. O homem se gaba sem cessar e para as minúcias. Eu te saúdo, velho Oceano!

Velho Oceano, as diferentes espécies de peixes que tu alimentas, não juraram fraternidade entre elas. Cada espécie vive de sua parte. Os temperamentos e as conformações que variam em cada uma delas, explicam de uma maneira satisfatória; o que parece a princípio uma anomalia. É desse modo um homem que não possui os mesmos motivos de desculpa. Um pedaço de terra é ocupado por trinta milhões de seres humanos, os que se crêem obrigados em não se misturar na existência de seus vizinhos, fixados como raízes sobre o pedaço de terra que perseguem. Descendo do grande ao pequeno, cada homem vive como um selvagem dentro de sua caverna, e saem raramente para visitar seu semelhante agachado igualmente dentro de outra caverna. A grande família universal dos humanos é uma utopia digna da lógica das mais medíocres. Além disso, do espetáculo de tuas tetas fecundas emerge a noção de ingratidão, porque pensa-se imediatamente aos seus parentes numerosos demasiadamente ingratos para com o Criador para abandonar o fruto de sua miserável união. Eu te saúdo, velho Oceano!

Velho Oceano, tua grandeza material, não pode ser comparada ao cálculo que se fez do que foi necessário de força ativa para engendrar a totalidade de tua massa. Não se pode te beijar de lampejo. Para te contemplar, é preciso que a paisagem se transforme por um momento contínuo em direção aos quatro pontos do horizonte, igualmente a um matemático que no afã de resolver uma equação algébrica, examina separadamente diversos casos possíveis antes de determinar as dificuldades. O homem come substancias nutritivas e faz outros esforços dignos de uma melhor sorte para parecer alimentado: que ela se inche tanto que ela desejará, esta rã. Sejas tranqüilo, ela não te igualará em dimensão; eu acho, pelo menos. Eu te saúdo, velho Oceano!

Velho Oceano, teus olhos são amargos. É exatamente o mesmo gosto da bílis que destila a critica sobre as belas artes, sobretudo as ciências, sobretudo. Se alguém tem a genialidade sobre as ciências, faz-se passar por um idiota; se um outro alguém é belo de corpo, é um corcunda abominável. Certamente, é preciso que o homem sinta com força sua imperfeição, cujos três quartos, aliás, não devem menos que a ele mesmo, para a criticar assim! Eu te saúdo, velho Oceano!

Velho Oceano, os homens, apensar da excelência de seus métodos, não são ainda seguros, ajudados pelos meios de investigação da ciência, a medir a profundidade vertiginosa de teus abismos; tu que tens as sondas longas, as mais pesadas reconheceram-se inacessíveis. Aos peixes isto é permitido, não aos homens. Muitas vezes eu me questionei que coisa seria mais fácil a reconhecer: a profundidade do Oceano ou a profundidade do coração humano! Muitas vezes, com a mão ao alcance da testa, em pé diante dos navios, enquanto a lua se balançava entre os mastros de um jeito irregular, eu me surpreendi fazendo abstrações de tudo o que não era o fim que eu perseguia, me esforçando para resolver esse difícil problema! Sim, qual é o mais profundo, o mais impenetrável dos dois, o Oceano ou o coração humano? Se trinta anos de experiência de vida podem até certo ponto inclinar a balança para uma ou outra dessas soluções, me será permitido dizer que, apesar da profundidade do Oceano, não se pode igualar, quanto à comparação sobre esta propriedade, com a profundeza do coração humano. Eu estive em relação com os homens que foram virtuosos. Eles morreram aos sessenta anos, e cada um não deixava de se gabar: “Eles fizeram o bem sobre esta terra, quer dizer, ele praticaram a caridade: eis tudo, isto não é malicioso, cada um pode fazer tanto quanto” Quem compreenderá porque dois amantes que se idolatram na véspera, por uma palavra mal interpretada, se afastam, um em direção ao Oriente, o outro em direção ao Ocidente, com os aguilhões do ódio, da vingança, do amor e do remorso, e não se revêem mais, cada um coberto em seu orgulho solitário. É um milagre que se renova a cada dia e que não é menos miraculoso. Quem compreenderá porque aprecia-se não somente as desgraças gerais de seus semelhantes, mas também, as particularidades de seus mais queridos amigos, mesmo de seu pai e de sua mãe, ao passo que se aflige ao mesmo tempo? Um exemplo incontestável para concluir a série: o homem diz hipocritamente sim e pensa não. É por isso que os homens tem tanta confiança uns nos outros, e não são egoístas. Resta à psicologia mais progresso a fazer. Eu te saúdo, velho Oceano!

Velho Oceano, tu és tão poderoso que os homens o aprenderam as suas próprias custas. Eles fazem bom uso de todos os recursos de seu gênio...; incapazes de te dominar. Eles acharam seu mestre. Eu digo que eles encontraram alguma coisa mais forte que eles. É alguma coisa, um nome. Este nome é: O Oceano! O medo que tu os inspiras é tal que eles te respeitam. Apesar disso, tu fazes valsar suas mais pesadas maquinas com graça, elegância e facilidade. Tu os fazes dar saltos ginásticos, até o céu, e dar mergulhos admiráveis até o fundo de teus domínios: um saltimbanco ficaria com inveja. Bem aventurados são eles quando tu não os envelopa definitivamente em tuas camadas espumantes para ir ver, sem trilhos, em tuas entranhas aquáticas, como se portam os peixes, e sobretudo, como se portam eles-mesmos. O homem disse: “Eu sou mais inteligente que o Oceano” É possível, mas o Oceano a ele é mais abominável que ele ao Oceano: é o que não é necessário provar. Este patriarca observador, contemporâneo das primeiras épocas de nosso globo suspenso, sorriu de pena quando viu os combates navais das nações... Eis uma centena de leviathans que saíram das mãos da humanidade! A ordens enfáticas dos superiores, os gritos dos feridos, os tiros de canhão, é o ruído feito com o propósito de aniquilar alguns segundos... O drama termina, o Oceano colocou tudo em seu ventre! Oh! Essa garganta formidável!... Quão grande deve ela ser para baixo, na direção do desconhecido! Para coroar a estúpida comédia, que não é mesmo interessante, vê-se no meio dos ares alguma cegonha atrasada pela fadiga, que se põe a gritar, sem parar a envergadura de seu vôo: “Ei! acho que é ruim! Havia lá embaixo pontos negros. Eu fechei os olhos... eles desapareceram” Eu te saúdo, velho Oceano!

Velho Oceano, ó grande celibatário, quando tu atravessas a solidão solene de teus reinos fleumáticos, tu te orgulhas acertadamente de tua magnitude nativa, e os elogios verdadeiros que me apresso em te dar. Balanças voluptuosamente pelos brilhos suaves de tua lentidão majestosa, que é a mais grandiosa entre os atributos cujo soberano poder te gratificou, tu desenrolas, no meio de um sombrio mistério, sobre tua superfície sublime, tuas ondas incomparáveis com o sentimento calmo de teu poder eterno. Elas se acompanham paralelamente, separadas por curtos intervalos. Mal uma diminui, uma outra vai até ela se reencontrar crescendo, acompanhadas elo ruído melancólico da espuma. (desta forma os seres humanos, as ondas vívidas, extinguem uma após a outra de uma maneira monótona, mas sem deixar o barulho espumoso) O pássaro de passagem descansa sobre elas com confiança, e se deixa abandonar a seus movimentos cheios de uma graça orgulhosa, até que os ossos de suas asas tenham recuperado seu vigor acostumado para continuar a peregrinação aérea. Eu gostaria que a dignidade humana não fosse nada menos que uma encarnação do reflexo da tua; eu desejo muito. Este desejo sincero é glorioso para ti. Tua grandeza moral, imagem do infinito, é imensa como a reflexão do filosofo, como o amor da mulher, como a beleza divina do pássaro, com as meditações do poeta. Tu és mais belo que a noite. Responda-me, Oceano, tu queres ser meu irmão? Me agites com impetuosidade, mais... mais ainda, se tu quiseres que eu te compare à vingança de Deus; alongues tuas garras lívidas abrindo um caminho sobre teu próprio seio... é ótimo... Desenroles tuas ondas abomináveis, Oceano repugnante, compreendido por mim somente e diante do qual eu tombo, prosternado a teus joelhos. A dignidade do homem é emprestada; ele não me imporá um ponto. Tu, sim. Oh! Quando tu avanças a alta crista e terrível, cercada de tuas dobras tortuosas como de uma corte, magnetizador e feroz, rolando tuas ondas umas sobre as outras, com a consciência de que tu és, para que tu cresças das profundezas de teu peito, como que comovido de um remorso intenso que eu não pude descobrir, este surdo rugido perpétuo que os homens receiam tanto, mesmo quando eles te contemplam em segurança, trêmulos sobre a margem, então, eu vejo que ele não me pertence, o direito notável de me dizer teu igual. É porque na presença de tua superioridade, eu te daria todo o meu amor (e nulo não sabes a quantidade de amor que contem minha aspirações sobre o belo), se tu não me fizesses dolorosamente pensar aos meus semelhantes, que formam com ti o mais irônico contraste, a antítese mais bufônica que jamais se viu na criação: Eu não posso te amar. Eu te detesto. Porque volto a ti pela milésima vez, em direção a teus braços amigos que se entreabrem para acariciar meu rosto ardente, que vê desaparecer a febre em teu contato! Eu não conheço teu destino escondido: Tudo que te concerne me interessa. Digas para mim então se tu és a morada do Príncipe das Trevas. Dizes para mim, dizes para mim, Oceano (a mim somente para não entristecer os que ainda não conheceram nada menos que ilusões) e se o sopro de Satan criou as tempestades que agitam teus olhos salgados até as nuvens. É preciso que tu me digas, porque eu me alegraria em conhecer o inferno tão perto do homem. Eu quero que esta seja a última estrofe da minha invocação. Assim sendo, uma última vez de novo, eu quero te saldar e te fazer meus adeuses! Velho Oceano, as ondas de cristal... Meus olhos se molham de lágrimas abundantes, e eu não tenho a força de perseguir, pois eu sinto que o momento de voltar para entre os homens chegou, ao aspecto brutal: Mas; coragem! Façamos um grande esforço e terminemos com o sentimento do dever, nosso destino sobre esta terra. Eu te saúdo, velho Oceano!

Pedro Lago.

O visitante

2011-02-25T09:01:00.000-08:00

para Ana Barbosa, Bárbara Kruger, Damu Shiva, Daniela Ervolino, Diana Cataldo, Gabriela Giffoni, Gabriela Flarys, Juliana Saint-Brisson, Lívia Lima, Maria Motta, Pedro Ramôa, Rafael Pere, Samuel MacDowell, Sandra Vermom e Susanna Kruger

Porque foi uma última súplica.

Algo que o tirasse daquele trem,

algo que o fizesse pular e… pulou.

Não temeu a velocidade, nem o capim

seco que recebera seu tombo. As

feridas no corpo e o calor da terra

lhe deram impressão de ave

em vôo primeiro.

Também não correu. Sentiu cada

cheiro daquele extenso campo

que lhe abraçava em golpes de brisa.

Sabia que não estava sozinho.

Percebeu uma pequena vila, de onde

saía um canto que lhe convidava

a entrar e…foi.

Espantado, caminhava por entre as

casas cujas portas se encontravam

abertas. Seguiu e, aos poucos, sentiu-se

acolhido pelos olhares que apareciam

nas janelas. Verdes, azuis, castanhos,

de mulheres, moços, senhoras…

algo se estabelecia enquanto, só, via

os acenos que recebia. Não era a infância

nem o ultimo amor, era uma ternura

nascida da carne que lhe subia

Conheceu suas vidas, entrou nas casas,

experimentou suas bebidas, sabores,

e por ali permaneceu.

Parecia que aquela vila sempre

o aguardava, como se precisasse

saber o gosto do sumo das lágrimas

daqueles estranhos habitantes.

E foi isso que fez.

Apaixonou-se em pensamento,

brigou, trocou carícias, toques,

jurou futuros, canções,

indagou seus passados, seus

instantes íntimos, se embrenhou

em suas almas como um hino.

Entregava-se gota a gota.

A cada dia deixava um pedaço,

despetalando-se nas portas

das casas como se deixasse

um presente.

Penetralham-lhe o âmago

e ali também fizeram morada.

E dentro dele, lumineceram os

becos ocultos, reconstruiram

estátuas, recompuseram o que

estava esquecido e…tudo mudou.

Não era mais o mesmo.

Eis que a seiva que lhe

sustentava jorrou em outras lágrimas

que tocaram o solo, onde, entre pedras,

uma pequena flor surgiu. Era frágil,

mas chegou à superficie.

Chamou todos para vê-la,

e sorrindo, fizeram um círculo.

vertia mais e mais lágrimas

seu corpo todo foi diluindo

em aromas de relva.

Não mais era dono de seu corpo,

não mais era dono de seus sentidos,

ele era todos, e todos eram ele.

No ápice do transbordamento de

seu afeto, no instante da vertigem,

no ultimo choque do pêndulo…

Não aguentou mais,

enfim, entregou-se por completo

e transformou-se em música.

Pedro Lago.

Elegia para João Jorge Proença Vargas de Andrade

2011-01-12T05:50:00.000-08:00

Talhado na madeira escura
de um quarto de tintas,
um quarteto de jazz toca
seu último número.
Entre o diálogo dos
sopros, nos sulcos do papel
manteiga, os braços ritmados
do baterista touro guerreiro
de estrela única, e é só sorrisos
na tranquilidade do compasso,
atento à curva de um joquei,
que, do lado, dispara em linha reta.

É o meu tio primo amigo
e mestre de beebop e judô
na turva fumaça do cachimbo
preenchendo o sol que surge
na janela, onde, calado, vê o céu
das seis horas mudar o tom.

Carrega um livro velho
e rasgado dentro do bolso,
resolvendo as equações do oculto
pela obsessão de sua testa franzida
pensando qual astrônomo
enquanto dialoga com
nuvens e signos, luciluzindo
na face que se forma na
mesma madeira,
onde tudo se compõe.

Pedro Lago.

À Virgile

2010-11-26T14:02:00.000-08:00

de Victor Hugo
tradução de Pedro Lago

Ó Virgílio! Ó poeta! Ó meu mestre divino!
Venha, deixemos esta cidade ao grito sinistro e vão,
A qual é gigante e jamais fecha a pálpebra,
Esprema uma onda espumante entres seus flancos de pedra,
Lutécia, tão pequena nos tempos de seus Césares,
E que joga hoje, cidade cheia de charretes,
Sobre o nome estridente cujo mundo nomeia,
Mais clareza que Atenas, mais barulho que Roma.

Por você que nos bosques faz, como a água dos céus,
Cair de folha em folha um verso misterioso,
Por você cujo pensamento enche meu devaneio,
Encontrei, numa sombra onde ri uma erva florida,
Entre Buc e Meudon, num profundo esquecimento,
- E quando digo Meudon, suponho Tivoli! -
Encontrei , meu poeta, um vale verde
Nas encostas charmosas displicentemente místicas,
Retrato favorável aos amantes escondidos,
Feito de ondas dormentes e de ramos inclinados,
Onde o belo meio-dia banha em vão com seus raios sem número
A gruta e a floresta, frescos asilos de sombra!

Por você eu a procurei, uma manhã, orgulhoso, feliz,
Com o amor no coração e a madrugada nos olhos;
Por você eu a procurei, acompanhado daquela
Que sabe todos os segredos que minha alma esconde,
E quem, só comigo sobre os bosques hirsutos,
Seria minha Licoris se eu fosse seu Gallus.

Porque ela tem no coração esta flor larga e pura,
O amor misterioso de antiga natureza!
Ela ama como nós, mestre, estas doces vozes
Este barulho de ninhos felizes que saem dos sombrios bosques,
E, a noite, toda ao fundo do vale estreito,
As encostas derrubadas no lago que reverbera,
E, quando o poente triste perdeu seu rubor,
Os pântanos irritados dos passos do viajante,
E o humilde sapê, e o antro obstruído de erva verde,
E que lembra uma boca com o terror aberto,
As águas, os prados, os montes, os refúgios charmosos,
E os grandes horizontes cheios de brilhos!

Mestre! pois eis a estação das pervincas
Se você quiser, cada noite, afastando os galhos,
Sem despertar ecos em nossos passos ousados,
Nós iremos todos os três, quer dizer, todos dois,
Nesse valezinho selvagem e de solidão,
Sonhadores, nós surpreenderemos a secreta atitude.
Na parda clareira onde a árvore ao tronco nodoso
Toma a noite um perfil humano e monstruoso,
Nós deixaremos fumar, à costa de um Falso Ébano,
Algum fogo que se extingue sem pastor que o atiça
E, a orelha esticada à suas vagas canções,
Sobre a sombra, ao luar, a atravessar as moitas,
Ávidos, nós poderemos ver, furtivamente
Os sátiros dançantes que imitam Alfesibéia.

L'amateur de poèmes

2010-10-01T10:51:00.000-07:00

de Paul Valéry

tradução Pedro Lago

Se observo, de repente, meu verdadeiro pensamento, não me consolo de dever suportar esta palavra interior, impessoal e sem origem; estas figuras efêmeras; e essa infinidade de empreendimentos interrompidos por sua própria facilidade, que se transformam uma a outra, sem que nada mude com elas. Incoerente sem parecer, nulo instantaneamente, pois é espontâneo, o pensamento, por sua natureza, sem estilo.

MAS eu não tenho todos os dias o poder de propor à minha atenção alguns seres necessários, nem fingir obstáculos espirituais que formam uma aparência de princípio, de plenitude e de fim, no lugar de minha insuportável fuga.

Um poema é uma duração, na qual, leitor, eu respiro uma lei que foi preparada; eu dou meu sopro e as máquinas de minha voz, ou somente seu poder, que se concilia com o silêncio.

Eu me abandono à adorável marcha: ler, viver onde levam as palavras. Sua aparência é escrita. Suas sonoridades ajustadas. Seu movimento se compõe, a partir de uma meditação anterior, e elas se precipitarão em grupos magníficos ou puros, na ressonância. Mesmo meus espantos são seguros: Eles são escondidos ao avanço, e fazem parte do meio.

Movido pela escritura fatal, e se a métrica sempre futura acorrentar, sem retorno, minha memória, eu sinto cada palavra em toda sua força, para tê-la indefinidamente atendida. Esta medida que me transporta e que eu coloro, me conserva do verdadeiro e do falso. Nem a dúvida me divide, nem a razão me trabalha. Nenhum acaso, mas uma chance extraordinária se fortifica. Eu acho sem esforço a linguagem dessa felicidade; e penso, por artifício, um pensamento todo certo, maravilhosamente previdente, - às lacunas calculadas, sem trevas involuntárias, cujo movimento me comanda e a quantidade me enche: um pensamento singularmente terminado.

Crítica do livro Corpo Aberto por Fernando Py

2010-08-22T17:50:00.000-07:00

Tribuna de Petrópolis, sexta-feira, 6 de agosto de 2010.

Corpo Aberto, volume de estreia do poeta Pedro Lago (Rio de Janeiro: Ibis Libris, 2010), é um livro curioso, pelo menos por dois motivos: primeiro, a sua linguagem referencial, que redunda numa poesia quase inteiramente desprovida de metáforas; segundo, a disposição dos versos, que, de certo modo, poderiam ser escritos em forma de prosa corrida. Quando ao primeiro caso, seria possível dizer que Pedro Lago não é poeta, visto que para muitos a poesia se faz basicamente de metáforas. Mas, se isso fosse verdade absoluta, o que se poderia dizer de Dante Alighieri? Que a Divina Comédia não é poesia, por não se utilizar quase de metáforas? É claro que não se poderia cometer tamanho equívoco em relação a um dos maiores monumentos da poesia ocidental. Quando ao segundo, a linguagem referencial nunca foi motivo para eliminar um texto da área da poesia. Temos o belo exemplo de Cora Coralina, para não irmos muito longe.

Os poemas de Corpo Aberto são essencialmente descritivos, ou seja, relatam uma determinada circunstância em versos que, na aparência, poderiam ser expressos em prosa. Com certeza, dirá o leitor, s podem ser escritos em prosa sem perder nada da informação que contêm, escrevê-los em versos seria um engodo. Mas a coisa não é assim. Pedro Lago toma o cuidado de manter uma dicção harmoniosa, pois, mesmo falando de coisas comuns, corriqueiras, está denotando perfeita noção do ritmo do verso, da cadência de uma frase - o que não observamos num texto meramente escrito em prosa corrente -, e elabora uma poesia referencial, de grande efeito rítmico e sonoro. Sirva de exemplo o poema 'O sórdido' (p.17): "Nesses dias / em que o corpo cansa, / quando a tarde já pede / à noite para surgir / e o som da cidade / silencia o pensamento / mais leve, sinto-me / um ser de bronze, / a ostentar formas frias / nuas de identidade, / e somente a existência, / amiga íntima, / a banhar-me neste / imenso mundo / que hoje se faz / abjeto." (p.17). Uma frase única, bem banal, não é? E, como este, quase todos os poemas do livro adotam uma postura referencial. Porém, como podemos ver, apresentando um todo sonoro sustentado pelas vogais abertas e fechadas e pelo ritmo diversificado das sílabas - nunca igual em dois versos seguidos. A poesia de Pedro Lago surge para a nossa literatura apostando numa arte poética rara e difícil, mas bem estimulante. Parabéns.

Fernando Py.

Apenas

2010-07-17T13:40:00.001-07:00

Porque todos querem amar,
seja agora, amanhã ou
num dia simples como este
em que chove tanto,

e submergimos pouco abaixo
da superfície e, lá em cima,
fica claro o que se quer.

Vontade de sempre estar ali,
mesmo na necessidade
de tornar a respirar,
e tudo voltar a ser azul,
infinito,
assim,
sem sorrir muito,
pois não se idealizam cores,
tampouco texturas,
somente formas fracas
em grafite
clarinho,
sem marcar muito,

e esperar sem esperar,
que, em qualquer dia
mais claro, componha-se
o que se pensa agora,
assim,
sem saber o quê.

Pedro Lago.

in Corpo Aberto, Ibis Libris, 2010

Corpo Aberto

2010-05-31T07:02:00.000-07:00

Eis os lugares onde meu livro Corpo Aberto pode ser comprado:

Toca do Vinicius

Livraria Da Conde (Leblon)

Leonardo da Vinci

Livraria Timbre (Shopping da Gávea)

Tracks (Baixo Gávea)

Travessa

http://www.travessa.com.br/CORPO_ABERTO/artigo/3a8ca99e-3c40-4677-aca1-eea607b41570

Saraiva

http://www.livrariasaraiva.com.br/produto/2883447/corpo-aberto/?ID=BD7A15877DA051F0A32201048

e comigo :-)

Um grande abraço,

Pedro Lago.

Nervos

2010-05-17T15:31:00.001-07:00

É naquela angústia
inebriante, forte
qual aguardente
mórbida, que os
tremores dos nervos
viram palavras
de esplendor.

A lágrima do mundo
pela janela fechada,
e, em seus gritos,
ultrapassa no silente
calor a torturar
o anseio de amor.

Vidas que florescem
ao longo dos séculos,
e caminham nas
páginas resumidas
da lembrança.

A necessária dor
da pureza budista,
a memória interior
para consistência
artística, e o simples
falar das coisas
a desprender-se
das pedras aflitas.

Poderia olhar as folhas,
e dizer que dançam
como títeres, ou
olhar as montanhas
à procura de novas
fontes...

Mas há o nervo
que sente a profunda
marca do tempo,
e percebe que não
há muitos afazeres
quando a vida segue.

Pedro Lago.

in Corpo Aberto, Ibis Livros, 2010

O Grande Livro

2010-04-15T20:05:00.001-07:00

Seguia pelas pegadas da

travessia até chegar na

página quinhentos e três.

Dobras intactas, coladas.

Uma primeira edição

percorrida somente até

aquela vereda.

Dali em diante,

seria mata fechada.

Com a faca, cortei o papel

cinquentenário e virgem

de dedos. Era o meu caminho.

Os outros me aguardavam

juntos numa casa velha. Chovia,

e os cavalos não fugiram.

Era o silêncio antes do

primeiro tiro. Os corpos

se contorciam,

amontoando-se na terra.

Sangue na terra é marrom.

Muitos morreram depois,

inclusive ele, que era ela.

Não haveria mais como

redimir-se das decisões

de um mundo sem lei.

Era o diabo criado

balançando o rabo.

A velhice veio depois

no relato seco de um

coração duro. Os dentes

podres de fumo e a

cachaça da redenção.

Alívio. Verdade. Humano.

Esta foi minha história

no Grande Sertão.

Pedro Lago.

in Corpo Aberto, Ibis Libris, 2010.

Uma nova era

2010-04-04T07:56:00.000-07:00

Quisera ser Cronos,

brincar com a ampulheta do tempo,

acelerar os momentos fusos,

e ver-te à hora que me doer o peito.

O frio que surge ao respirá-la,

grita internamente alto,

e reverbera, reverbera,

até o silêncio despedaçar

a película sonora.

Quisera também ser Zeus,

e construir na luz

a música que surge

diante do olhar macio

que trazes na constelação de tuas eras.

Quisera, enfim, ser Gaia,

trazer de volta Pangeia,

e deitarmos de vez na terra que nos pertence,

pois minha ansiedade é causa tua,

que cessa, quando apareces no silêncio.

Pedro Lago.

in Corpo Aberto, Ibis Libris, 2010

Descrição crescendo

2010-03-23T07:19:00.000-07:00

Duas senhoras conversam docemente no restaurante com inúmeras pessoas que buscam algum tipo de harmonia antes que venha a comida pois em mim sempre surge aquela percepção do ambiente ou algo que me ocorre quando sento e penso junto com os dedos que elaboram mais ideias lá longe onde se perdem as fronteiras além dos lugares-comuns (essa praga que permeia os poetas desde sempre e fazem papéis serem rasgados entupindo a lata de lixo do quarto cheio de livros não lidos e empilhados na mesa de jacarandá herdada pelo avô que ali sentava e tomava o brandy enquanto seu charuto queimava no tempo em que se pensava mais precisamente com a angústia do tempo futuro no lugar que deveria estar pois hoje não há vanguarda (mesmo) apenas o desenvolvimento do que já vem sendo concatenado e vem cortando os comportamentos a trazer de volta algo que se assemelharia à loucura de um profeta perto do ano zero pois nem ele sabia que ali haveria mais um início de tudo pois as datas são celebradas religiosamente desde mil e tantos séculos e mudam os símbolos as oferendas mas as angústias são as mesmas). Quisera ver o lugar onde moram os deuses e santos e as entidades criadas pela necessidade de traduzir o que não há mas há evidentemente nos segredos das distrações de onde tudo se materializa quase em sonhos e de repente um olhar na esquina pode significar mais que os ensinamentos de qualquer guru ou filósofo cético que não se rende ao que desconhece e por isso desfragmenta-se em sangue no papel e na capacidade mnemônica de repetir repetir e talhar na pedra o que foi recém apreendido pois assim eterniza-se o susto e vem a maravilha de respirar os ares de uma cor que se forma naquele instante e faz doer os dedos no afã de que alguém leia ou pelo menos passe os olhos no registro daquilo que foi de certa forma impressionante para mais um mortal entre bilhões.

Pedro Lago.

Dedos

2010-03-16T09:54:00.000-07:00

O barro em círculos

se deixando ser vaso,

por mãos lisas de um

homem só, delicado,

quase tísico sentindo

passar pelos dedos

a lama que gira e

gira e vira a forma

de um vaso, onde,

talvez, flores dormirão

após uma noite de

vinho e amor, ou apenas

restará esquecido numa

feira de domingo, quando

alguma francesa, enfim,

o olhará e, contente,

o levará consigo na mala

e, então, com outras flores,

ficará na porta de algum

café em Paris.

Pedro Lago.

Feuillage du coeur - Maurice Maeterlinck

2010-02-21T11:38:00.000-08:00

Sob o sino de cristal azul

De minhas cansadas melancolias,

Minhas vagas dores abolidas

Se imobilizam pouco a pouco:

Vegetações de símbolos,

Nenúfares sombrios de prazeres,

Palmas lentas de meus desejos,

Musgos frios, lianas moles.

Só, um lírio erige dentre eles,

Pálido e rigidamente débil,

Sua ascensão imóvel

Sobre as folhagens dolorosas,

E nos clarões que ele expande

Como uma lua, pouco a pouco,

Ergue para o cristal azul

Sua mística prece branca.

tradução:

Pedro Lago.

Pantomime - Paul Verlaine

2010-02-07T10:16:00.000-08:00

Pierrot, que não tem nada de um Clitandro,
Esvazia um frasco sem mais esperar,
E, pratica, tira um borrão.

Cassandra, ao fundo da avenida
Verte uma lágrima ignorada
Sobre seu sobrinho esquecido.

Este malandro de Arlequim combina
O rapto da Colombina
E pirueta quatro vezes.

Colombina sonha, surpresa
De sentir um coração na brisa
E de ouvir vozes em seu coração.

tradução:
Pedro Lago.

Placet Futile - Stéphane Mallarmé

2010-01-31T08:02:00.000-08:00

Princesa! a invejar o destino de uma Hebe
Que surge sobre esta taça ao beijar de vossos lábios,
Eu uso meus fogos mas não tenho a postura discreta qual de um padre
E não figurarei mesmo nú sobre Sèvres.

Como eu não sou teu cãozinho barbado,
Nem pastilha, nem do vermelho, nem jogos piegas
E que sobre mim sei teu olhar fechado, caído,
Louro cujos cabeleireiros divinos são ourives!

Nomeie-nos... tu de quem tanto os risos framboesados
Se juntam em rebanho de cordeiros domesticados
Em ti pastando os desejos e balindo aos delírios,

Nomeie-nos... Para qual Amor alado de um leque
Me penteie flauta aos dedos adormecidos este curral,
Princesa, nomeie-nos pastor de vossos sorrisos.

tradução:
Pedro Lago.

Hélène - Paul Valéry

2010-01-17T06:26:00.000-08:00

Azul! Sou eu… Venho das grutas da morte

Escutar a onda se romper aos degraus sonoros,

E revejo as galés dentro das auroras

Ressucitarem da sombra ao fio dos ramos de ouro.

Minhas solitárias mãos chamam os monarcas

Cuja barba de sal divertia meus dedos puros;

Eu chorava. Eles cantavam seus triunfos obscuros,

E os golfos enterrados às popas de seus barcos,

Eu escuto as conchas profundas e os clarins

Militares ritmarem o vôo dos remos;

O canto claro dos remadores concatenam o tumulto,

E os Deuses, na proa heróica, exaltados,

Em seu sorriso antigo e que a espuma insulta

Levantam sobre mim seus braços indulgentes e esculpidos.

tradução:

Pedro Lago.

O Saxofonista do Arpoador

2010-01-01T06:38:00.001-08:00

Para Joel Ferreira

A noite renasce ao vento

lento, levitando em lírios,

no dedilhar preciso do

metal tranquilo, qual fosse

a calma do silêncio entre

as notas sopradas aos olhos

dos que o observam, quando

desenha frases junto ao mar

escuro ao fundo, compondo

mergulhos noturnos em tudo

que há nas cores de domingo.

Pedro Lago

Intelectuais

2009-12-21T17:54:00.001-08:00

Passo a passo, ouço tambores africanos tocarem

no deserto, quando meu corpo se despe de

retalhos, caindo feito pétalas de pano

ao longo das áridas fendas do solo,

na presença das hienas que riem e me seguem

em busca de qualquer pedaço, pois há ossos

dos que não suportaram o peso do sol e a

solidão das noites.

Entretanto, há tribos de andarilhos perdidos,

que, unidos, atiram flechas de dentro das

matas, e gritam alto para espantar tais

hienas, dando um pouco mais de calma

à percepção por onde se caminha.

Pedro Lago.

No silêncio

2009-12-16T19:12:00.001-08:00

Olhei profundamente

na obscuridade

de seus olhos,

e aproximei os lábios

na distância de sentir

sua respiração,

pois éramos apenas

o que havia,

e ainda haveria

o pulsar contínuo

que nos unia.

Tocamo-nos sem nada

saber, na coexistência

de algo que subia

e nos tomava por inteiro,

na vertigem de nos atirarmos

do mais alto possível,

e tremíamos no deleite

de termos um calor felino,

fremindo na úmida certeza

de justificar o sabor

de nossos corpos.

Pedro Lago.

A estrada

2009-12-09T14:53:00.000-08:00

Para Nayana Carvalho

No meio da estrada havia um trilho. Desses antigos que há muito nenhum trem passava. Caminhava, então, caminhava. Apenas uma mochila, um velho chapéu e uma calma disfarçada. Poucas vezes o céu esteve tão belo. Entre pedras e plantas batidas, ia plenamente ao imenso nada. O sol. O sol, sua pele queimava, enquanto as memórias escorriam pelos soluços que dava. Respirava. Sorria quando via os pássaros cantando à sombra de um carvalho... mas estava cansado. Corpo cansado de tantos rumos dos medos que o assombravam. Onde está, então, a ternura dos tempos de outrora? Onde está a mão que acariciava seus cabelos de dentro pra fora? Apesar disso, caminhava. Tinha uma gaita, que, entre as pausas, tocava. Canções que tinham sabor de boca beijada. Beijada. Era um afeto embebido em anseios na incerteza que o tomava. Ofegante, ofegante, seu coração palpitava. Assim, diante das memórias de quem sempre esteve ali sem nada dizer. Chorava. Dos calores suados na cama de lençóis molhados. Molhando, molhando os sonhos dos poros eriçados. Carne dura e rígidos músculos enquanto abraçados. Deleite na boca de olhos fechados. Mas, a estrada, a estrada secava suas mãos em volta da cabeça que latejava. Momentos de azuis sentimentos no trilho do trem que não passava. Ferrugem. Cascalho. Folhas secas à beira da estrada. Porém, algo surgia. Alguns metros à frente, fez-se uma sombra silente quando balbuciava em algaravias. Eram as formas de algo que sabia. Era um pulsar de algo que subia. Era a mão estendida, qual flor do jardim que não havia. Assim escutou:

– Deixa disso, vamos voltar pra casa, que eu te amo!

Pedro Lago.

O corpo

2009-12-03T05:57:00.000-08:00

Este corpo que não me aguenta
vai implodir em séries contínuas,
e fará de mim o esboço
de uma composição sangrenta.

Canal por onde passa o turbilhão
impalpável, treme e grita
em vorazes sanções retorcidas.

Frágil casulo da nudez
inevitável, controlado por
filosofias de verdade
questionável.

O mundo é, a cada dia,
uma face revelada,
que se desfaz na criação
de novas profecias
e percepções reinventadas.

Não há ponto final, nem definição,
apenas releituras constantes,
que transfiguram os ventos de antes,
e fazem de teses e antíteses
uma síntese em formação.

Pedro Lago.

O Elfo e a Camponesa

2009-11-27T06:44:00.000-08:00

Um elfo caminhava perdido
por entre os ramos de um vinhedo
quando encontrou uma jovem camponesa
que colhia uvas como quem sonha.
O elfo passou a lhe contar histórias
sobre os mundos fantásticos,
onde vivia por centenas de séculos.
A moça, seduzida pelo seu canto,
passou a escrever diariamente
tudo o que o elfo lhe dizia.
Tais encontros se tornaram mais frequentes,
e a jovem camponesa passou a ansiar
cada vez mais pelas vindas do elfo.
Certa tarde, disse-lhe que não mais queria
escrever sobre seres feéricos:
desejava intensamente ir com ele
contemplar os prazeres servidos
nas taças coloridas que descrevia.
O elfo respondeu que isto não era possível,
pois só elfos poderiam penetrar em tais mundos.
A camponesa não aceitou a resposta,
revoltou-se e desferiu-lhe um golpe certeiro
com o punhal que usava na colheita.
O sangue verde envolveu o elfo,
e suas vestes, sua flauta, seus ramos
cobriram-se com o derradeiro líquido.
A camponesa, cega de cólera,
olhou, enfim, para ele.
Porém seu corpo não mais repousava no solo:
desapareceu, deixando um rastro de sândalo

Pedro Lago.

Um fim

2009-11-23T13:31:00.000-08:00

Passa por mim um veleiro
no último calor do dia.
Ondas cansadas tomam
as pegadas ainda existentes.

Não há mais ninguém aqui.

O gelo aguado dos isopores
faz boiar as águas que
restam.

Só há silêncio.

O pensamento é a voz a falar
junto às espumas.

Areia fria.

Pequenas sombras formando
montes como nuvens.

Agora é a hora do arrastão
das traineiras do Posto Seis,
e apenas um coco verde
no chão.

Não queria que terminasse assim.

Pedro Lago.

Paladino do Sublime

2009-11-15T14:03:00.000-08:00

para Pedro Paz

Amanhecia no vermelho distante
e o marulho fino das estrelas
pintadas ao longo do tapete
cinza abria teu mundo de
astros. Palavra querendo ser
luz a sair de teu peito terno
de elevações míticas, onde
distribuem-se esmeraldas
nas alturas de tua voz
exageradamente pura,
nas crônicas do eterno,
na herança egípcia de
contar o tempo pelas
flechas e cinturões
cravados no negro
tapume de sonhos
em que também me
refugio quando
ouço teus
cantos.

Pedro Lago.

Câncer

2009-11-12T05:43:00.001-08:00

Não escondo minha pieguice,
mesmo que a fantasie
com alegorias pós-modernas,
porque sou canceriano.

Mesmo tendo a Lua em Virgem,
o bravo Escorpião na superfície
a mostrar a vaidade presente,
sou canceriano.

Vislumbro os abraços quentes,
os beijos lentos,
os dizeres do que se vê e sente,
porque sou canceriano.

Necessito da presença da vida alheia
neste prazer de “estar ao lado de”,
do cafezinho num lugar tranquilo,
pois sou canceriano.

Mas temo a proximidade ao berço,
da forma simples em estado puro,
da dor que arde no peito aberto,
em que nada posso fazer...
porque, sim, sou canceriano.

Pedro Lago.

Momento Íntimo

2009-11-05T17:50:00.001-08:00

Olho-te firme
em tua ansiedade
de ser tocada.
Deslizo as mãos
pelo teu rosto, enquanto
as tuas me despem lentamente.
Minha língua passeia
pelo teu pescoço e, delicadamente,
teus seios enrijecem em minha boca.
Arranho-te,
e desço em direção ao teu prazer.
Ali permaneço, descobrindo cada lado
de teus pequenos lábios.
Gemes gemes e suspiras,
volto à tua boca,
que, de súbito, me engole.
Penetro lentamente no calor de teu corpo,
sussurro palavras molhadas em tua orelha
e, juntos, aguardamos o momento
de sermos leves como as nuvens
que se formam na aurora.

Pedro Lago.

Surto de Volúpia Possessiva

2009-10-30T11:09:00.000-07:00

Volúpia, força pura
da libido,
toma tudo
violentamente,
tremendo o corpo
e trincando os dentes,
a dizer que somos
fracos reis possessos,
surtando no carnal desejo
ao que nos mantém vivos,
expondo as garras
pelo sangue do sexo
acima da razão
e do olhar perplexo,
babando como feras
malditas, sedentos
de orgasmo,
repleto de gritos
e lambidas, no deleite vão
do domínio dos povos
de seu reino,
nas tardes calmas
e no silêncio dos leitos.

Pedro Lago.

Silêncios de uma tarde

2009-10-22T19:40:00.000-07:00

Pressentir os instantes
ao primeiro sopro dos ventos
que criaram as ondas
de tantos mares
em continuidade às erosões
de infinitas mutações
geográficas, no tempo
real das formações
que hoje compõem
suspiros à esperança
de dias mais verdes;

na mesma calma
que traz a compreensão
de uma obra estática,
sustentada por pregos
que descansavam antes
do confronto ao muro,
e nas frases soltas do dia
não ditas nas madrugadas,
onde a cidade ostentava
as luzes que se apagavam
em outros movimentos
a tocar a existência,
tiquetaqueando provocações
na mesma necessidade
aos mesmos instantes
que coexistem em todos
esses intervalos;

o silêncio é o sublime
nas vastas galerias,
percorrendo formas
na leitura das cores
em diversas faces
moldadas por mãos
de solenes artesãos;

tal qual o vibrante nada
a surgir nas tentativas
de estabelecer melodias
em ritmo lento,
ou o salto intenso
ao término das palavras
em tamanha maestria,
na procura do próximo
discurso que trará
outro momento como este,
ao fechar as páginas
de um livro.

Pedro Lago.

A menina e os livros

2009-10-17T10:42:00.000-07:00

A menina olhava os livros atentamente,
como quem procura uma flor amarela.
Olha, cruza os braços, observa
os caminhos que poderá percorrer.
Não se decide. Quer algo, mas não sabe.
Seria um romance?
Um poema de amor?
Ou tudo isso no olhar
de um poeta que a observa
neste pequeno poema?

Pedro Lago.

Da nuca

2009-10-11T12:54:00.000-07:00

Nuvens anis ventilam
flores atrás dos ombros,
e mudam de lugar
sempre que tento
vê-las. Seriam as
páginas lidas entre
músicas, pintando
imagens nos muros
erguidos em tantas
aulas de língua
portuguesa?

E ficam ali, sussurrando
as coisas que escrevo,
na confusa composição
de tudo que penso
e tento sentir,
no silêncio dos meus
olhos fechados,
diminuindo a pressão
do meu bruxismo,
tudo sempre muito
simples e claro,
se devidamente
iluminado pelos fiapos
de vida que torna tudo
um pouco mais feliz.

Varanda

2009-10-07T17:18:00.000-07:00

Gosto desse silêncio
cheio de pássaros,
de quando tento
me apossar do verde,
e transformá-lo em
lágrima de leitura,
após dançar ao ritmo
de qualquer poeta lírico,
sentindo subir a imagem
de seus sonhos, como
o sangue dos lábios
e o desfalecer das pedras,
que tanto pesam no peito,
na levitação do corpo
calmo, livre, em forma
de suspiro.

Pedro Lago.

Tarde

2009-09-27T14:29:00.000-07:00

"A ignorância no Brasil é a Pedra da Gávea"
Nelson Rodrigues

...e o sol se punha,
bravamente,
sobre as rochas fraternas
e a grande ignorância brasileira.
A luz batia no espelho d’água,
enquanto os guerreiros de laranja
venciam mais uma batalha.
Plenamente, o amarelo
abraçava o branco e o azul,
gerando um filho alaranjado.
Os pescadores, ao longe,
compunham o quadro marinista.
A brisa úmida anunciava
o retorno do grande astro
que brilhará novamente,
fazendo continuar, assim,
o eterno poema.

Pedro Lago.

Descrição em Blues

2009-09-20T12:54:00.000-07:00

De olhos bem fechados,
respiração leve,
três ou quatro sentimentos
recentes, frases espalhadas pelo quarto,
a luz da cabeceira a iluminar
o pequeno caderno,
e a compreensão de que é feito
um solo de saxofone.

Frio, muito frio, esta noite.
Só a luz azul do Redentor
entre as frestas da varanda.
Algumas palavras escritas
no correio eletrônico,
algo surgindo em meio
ao silêncio,
e ainda os olhos fechados.

Talvez nada seja definitivo.

Um mínimo de erupções
dentro do peito,
e aos poucos vai surgindo a clareza
da nudez em si.
Sou eu que estou ali,
estupefato,
“Decifra-me ou te devoro”,
e eu nada sei.

O pequeno bolo de massa
dilatando, dilatando,
até formar uma camada fina.

Quando a música acaba,
volta aquele zunido
da noite,
volta o frio dos pés descobertos,
a certeza de que nada sei,
e de que é melhor ser leve.

Pedro Lago.

Pensando

2009-09-16T20:10:00.000-07:00

Minha alma tem daquelas frases soltas, tropeços de curiosidades tantas que se formam em pequenos montes em profundas cavernas estreitas e escuras, percorrendo o subterrâneo dos países metafísicos, que raramente vejo em sonhos, mas se materializam nas manhãs.Minha alma compõe um mosaico de formas indefinidas que turvam a compreensão do todo e me fazem crer nas águas dos córregos do prazer e, assim, dar nome à obra.Grande casulo do pensar contínuo, sofre sempre invasões bélicas desgovernadas, sem generais, que deixam no solo os restos da marcha como adubo das matas híbridas, revelando a frágil face do vale. Busca a desfragmentação da vida de outrora para enveredar-se nos campos distantes ouvidos agora, onde está a única flor a nascer da pedra, a ferver o corpo em chamas crescentes.A mudança é o estreito caminho para a elevação. Despir-se inteiramente e seguir. Banhar-se no mar de novas formas e sorrir. Não é anseio dos deuses tornarem-se humanos e, sim, a inevitável busca da liberdade poética, no velho ato de recriar tudo e transformar o amanhã em uma página em branco.

Pedro Lago.